Las personas se dividen en dos clases.

Litesofía, 25 Octubre 12

Las personas se dividen en dos clases: buenas y malas, amables o
perversas. Las buenas no pueden ser malas; las perversas se reparten,
a su vez, entre las que consiguen ser buenas por méritos propios
–luchan, se vencen- y las que no pueden, o no lo intentan siquiera.

Las buenas son así desde que existen, y hagan lo que hagan serán como
son; no pueden ser de otro modo. No hacen mal a nadie, no quitan nada;
sólo pasan por el mundo haciendo bien sin proponérselo.
La mística contra la ascética.

¿Tienen mérito las acciones de estas personas? El valor está en
aquellas que se esfuerzan por ser mejores y lo consiguen; en los que
luchan contra natura. Ahí está el gran merecimiento.
Los buenos y los dañinos, los virtuosos y los malvados, viven juntos.
A los primeros no les supone esfuerzo obrar bien; a los otros sí. La
lucha de la vida, de la sociedad, es conseguir que los que nacieron
torcidos tengan un objetivo atrayente, fascinante, que les haga ser de
modo diferente.

He leído otra vez "Historias Nacionales" de Alarcón -Pedro Antonio_.

Litesofía, 24 Octubre 12

He leído otra vez “Historias Nacionales” de Alarcón –Pedro Antonio-.

Están contenidas en un libro de la Colección Austral –núm. 1072-.

Según confiesa él mismo, escribió estos relatos entre los veinte y los

veinticinco años.

Teniendo en cuenta que nació en 1833 –en Guadix, Granada-, dichas

historias vieron la luz primera por la década de los cincuenta del

pasado siglo. Se ve en dichas historias a un Alarcón joven,

apasionado, romántico y realista a la vez, así como destellos claros

del narrador extraordinario que se revelara en su “Diario de un

testigo en la guerra de África”.

Lo que cuenta -que no vivió, por cierto- de la Guerra de la

Independencia, hará poca gracia a los franchutes que lo lean. En “El

carbonero alcalde”, por ejemplo, los lepezeños –gentilicio de la villa

de Lapeza, en Guadix-, quedan como buenos, y los seguidores del

general Rodino como bestias y despiadados.

Creo que se pasa en la pintura de los hechos, aunque hay que reconocer

que es de efecto lo que dice. Psicológicamente se ve una obra de

juventud, pero con aderezos de madurez. A los franceses les gustará

poco que se disponga a los paisanos de Manuel Atienza, el alcalde,

contra ellos, de la forma en que lo hace.

Particularmente me reservo la opinión que esta postura patriótica

-¿chauvinismo?- me merece; pero diré que esta clase de lecturas tiene

la virtud, poco recomendable, de encender odios y crear enemistades

durante siglos entre las personas, de recordar acciones pasadas que

deben olvidarse.

La visita a un Museo es siempre gratificante.

Litesofía, 23 Octubre 12

La visita a un Museo es siempre gratificante. Y más si es un Museo de

Bellas Artes: lugar regio, majestuoso, serio, pletórico de cuadros

notables. En los Museos se respira de otro modo. En ellos se siente el

arte, aunque uno sea profano en la materia.

Estuve en una estancia donde había colgados del techo cientos de

cuadros por restaurar. El sistema era ingenioso y práctico: rieles

paralelos de donde penden cuadros como hojas de libros para ser

observados. Incontables. Para estar viendo cuadros años enteros.

Los Museos, como este de Murcia, deben tener restauradores fijos.

¿Cómo es posible que se amontonen tantas obras sin nadie que las

atienda? Cada pintura requiere un tratamiento distinto: unas que

cuarteadas, otras con agujeros, otras que exigen limpieza o un barniz

protector. Es obligación de autoridades y pueblo en general velar por

este patrimonio cultural que ha recibido.

Un Museo es como una biblioteca. Cada libro es el amigo amable

dispuesto a contarnos algo, a enseñarnos, sin nada a cambio, cuando

mejor nos venga. “Ya me he cansado, te dejo donde estabas”. Y él,

agradecido siempre, como perro faldero, sonríe y agradece la atención.

En el Museo ocurre lo mismo: cada cuadro es como un libro. Nos dice

del arte de su autor, de los inefables gozos del artista; nos habla de

una época, de un estilo. Cada obra es, por decirlo de algún modo, como

un nacimiento que se ofreció de por vida a ser contemplada, rogando

que la cuiden para servir a más personas de recreo.

Lunes fresco y húmedo.

Litesofía, 22 Octubre 12

Lunes fresco y húmedo. Murcia es propensa a gotas y artritismos. Hay mucha gente con dolores musculares; con esqueletos averiados. Casas que se hunden. Porque dime tú, si se cae el armazón, ¿qué van a hacer las partes blandas? Es como si se llevan la escalera cuando estás subido en ella. Murcia es traidora con los huesos. “Me duele la columna”, se oye decir. “A mí las rodillas”. “A mí los hombros”. Y es que es implacable: cuando la toma con uno, no lo deja ya ni a sol ni a
sombra, ni en primavera ni en verano. Ay, Murcia, Murcia, eres
hermosa y sin entrañas; como las sirenas: atraes y pegas sin piedad.
“Este médico hace milagros”, se dice. Pero el milagro no llega. Los
pies son cada vez más torpes, más lentos, y el mal de huesos, como la carcoma en los muebles, sigue su proceso irreversible, su destrucción despiadada.

El sermón del cura era como hablar en el desierto.

Litesofía, 19 Octubre, Viernes, Santa Laura.

El sermón del cura era como hablar en el desierto; dijo que hay que
cumplir con el precepto dominical a los que estaban cumpliéndolo; y a
quienes debía dirigirse no estaban: ergo, palabras vanas.
Yo dejaría los sermones en un diálogo familiar, humano, íntimo, para
expresarse la alegría de estar juntos y ayudarse los unos a los otros.
La palabra sermón ya dice claro que sabe a rollo, como dicen los
jóvenes ahora.

Lo de ayer quiso ser distinto: “O somos o no somos. O estamos en la
iglesia o contra la iglesia. Hay que definirse”. Fue un sermón del
pasado, pero efectivo. “Cristo es la vida. Los sarmientos somos
todos”.

Yo, escuchando al prelado, pensaba en la mella que harían sus palabras
en los asistentes. ¿Harían cambiar a los fieles las palabras vibrantes
del Obispo? Las campanas, haciéndose eco de la súplica episcopal,
tocaban alborozadas. “¡Despertad!”, parecían decir.

Para los sacerdotes, nuestra apatía debe ser desesperante. No nos
lanzamos en algaradas callejeras pidiendo apoyo para la Iglesia. La
dejamos fuera de nuestras grandes pasiones, de nuestros arrebatos
furibundos.

Y es que, el señor Obispo lo sabe: Ser o no ser no es la cuestión.
Obrar en cristiano, sí. Eso es lo importante. “Amaos los unos a los
otros”. Con eso bastaría.

El hecho me hizo recordar a "Perros callejeros".

Litesofía,
18 Octubre 12




El
hecho me hizo recordar a “Perros callejeros”. La película era fuerte. Mostraba
con crudeza el mundo del hampa juvenil y las miserias de los bajos fondos.




“El
Torete” es un niño aún –quince años-, que se dedica con su “banda” a robar y a
matar sin escrúpulos: tirones de bolsos, robo de coches, atracos, reparto de
botines…




Hasta
se hace simpático, porque en el fondo es bueno y no tiene culpa de obrar como
lo hace. Es la sociedad la que le empuja a vivir así desde la cuna, en un
ambiente hostil, sin padres ni recursos.




A
mí me recordaba al “Botija”, otro niño como él, de poca suerte en la sociedad.
Un reto para los mayores resolver el problema de los perros callejeros, que son
peligrosos pero hermanos nuestros.




Un
reformatorio o una cárcel no resuelven el problema. Hay que limpiar primero la
sociedad y ofrecer un ambiente aséptico, limpio, alegre, donde estar, medios
para subsistir, trabajo para sentirse útil y un futuro a donde ir.

Cuando entré en el local...

Litesofía –entre literatura y…-, 17 Octubre 12

Cuando entré en el local, se hablaba de parejas que tuvieron que
casarse rápido, casi niños, sin concluir sus estudios; de padres que
lo pasaban mal por la vergüenza de confesarlo; de que los jóvenes
sentían dolor, rubor y miedo por lo ocurrido; de que había una especie
de acusación tácita en estos trances; casi una recriminación social
sin rebozo.

Para mí –repuse-, fue una situación normal creada por la transición.
En el cambio tuvo que haber, lógico, por la propia inmadurez del
nuevo ente, tropiezos y fracasos con aciertos. El paso de una sociedad
reprimida a otra libre, emancipada, era de tal magnitud, de tal
envergadura, que pasar de la una a la otra sin percances, hubiera sido
un milagro.

Se dio en todos los órdenes –seguí-: en lo político, en lo económico,
en lo social. ¿Qué ocurría en el campo religioso?, ¿en la educación?,
¿en la calle? Convulsiones sísmicas. La vida cambió de signo; y las
personas tuvieron que adaptarse. Desconcertados, era evidente y lógico
que aquí y allá, hubiera sus caídas.

Esos matrimonios eran la consecuencia del cambio a la libertad. Era
que cruzaban un puente miles de personas, y en el tumulto, algunas
caían. ¿Culpas? Quizás fuera mejor hablar de situaciones
desgraciadas. Yo así lo veo –terminé-. Eran víctimas del momento.